Um até breve

Aos amigos que fiz por aqui, deixo um até breve. Parto para novos desafios, novas páginas. Espero um dia voltar e doar um tempo de maior qualidade a todos vocês. Meu respeito e gratidão.

Só sei que a vida é feita de ciclos. E eu cheguei ao "sim" de um novo.

Rovênia Amorim - 01/07/2016

Por dias mais bonitos

Imagem: internet

Entre tantos absurdos no Brasil de hoje, parei  para a senhora que fazia sinal com a mão. Ao observá-la durante os instantes da travessia pela faixa de pedestre, reparei nos vincos do seu rosto, na  roupa simples, no andar sob o peso da idade ... 

Ao virar o rosto e sorrir como forma de agradecer, ela interrompeu o meu pensamento e me fez sentir orgulho de ser brasileira. Há pessoas que diante da dureza da lida diária, dos direitos que lhe foram subtraídos e negados, perderam os sonhos, mas não deixaram que os  princípios e os valores fossem corrompidos. O Brasil é um país vasto e rico em exemplos. 

Não há de se ter partido ou religião para mudar os absurdos a que assistimos. Há de se ter coração, consciência e atitude. A ideologia não será utópica se partir de cada um. Há de se viver lutando por dias mais bonitos. 
E, no fim de cada dia, deixar deitar sobre a cama o corpo exausto e liberar a alma leve.  

Aprendizado

O quarto em Auppegard, França 
Ethel Sands (Inglaterra, 1872-1962)

Irresponsável, ingênuo,
desnudar-se, assim.
Entregar o  pensamento escrito
a quem avançou mais. 

À medida que  se percebe isso
cai, em si, o constrangimento.

Ao ler a coragem
o outro aceita, enriquece,
conserta e ordena as palavras.
Devolve a generosidade escrita.

Talha de vida

Young Woman Reading - Umberco Buccioni (1909)

Ela era dessas que apreciava as palavras simples, extraídas dos restos de memória. 

Aquelas palavras moldadas ao ouvido de quem estudou pouco, mas que abraça o aprendizado doado pelo viver. 

Perdida entre as tantas enraizadas nos livros, ela vagava em busca de uma sabedoria que nunca alcançaria, mas há que se redimi-la pela sensibilidade herdada da infância. 

Naquele tempo em que aquietava a alma a observar os homens de mãos calejadas, andar curvado, sem pressa e sorrisos naturalmente felizes. 

Naquele tempo em que investia fios de horas a registrar as mulheres de coque acinzentado, roupas de avós, nenhuma vaidade, a entreterem-se nos cheiros da cozinha. 

- Quer uma "taia", minha menina?

Ela aceitava e olhava de soslaio para o buraco da parede onde morava o sapo. 

Tantos anos mais tarde, em meio às leituras, esbarraria com a palavra antiga: "taia" é igual a talha, que é igual a repartir a produção com o senhor do feudo.

A história avança, mas deixa seus rastros. Ela fechou as palavras que amparava sobre o colo e pôs-se a um instante de nada. 

Na virada seguinte, percebeu-se no entrelaço da história, daqueles que pagavam "banalidades" para moer o trigo, assar o pão e tirar da terra uma talha de vida.  

Realidade sem cor

Do livro: Floresta Encantada, de Johanna Basford

Cada uma na sua década, as três lembravam-se das gulodices da infância. Enquanto a caçula e a mais velha riam das misturas absurdas, a do meio mantinha-se em mistério. 

Antes de placidamente dizer o que escreverei a seguir, as duas não haviam notado a quietude da amiga do meio. Foi então que ela usou a voz doce para voltar à infância: 

"Nunca reclamei quando era menina. Mas quando a dor apertava, eu esticava a minha redinha e ia dormir para a fome passar". As duas entreolharam-se, cessaram o riso e voltaram à realidade sem cor das desigualdades do Brasil. 

Amanhecer maduro

Imagem/Pinterest: Heatherlee Chan

Ao olhar para o céu que clareava, percebeu que o amanhecer, enfim, havia amadurecido. Abriu as portas do armário. Entre tantas cores, escolheu a discrição. Venceu, sem pressas, os degraus até a mesa do café da manhã. Encheu a xícara de café e fixou-se no olhar da gata. Por instantes, trocaram pensamentos. Pendurou-se em si mesma, ensaiou um verso e percebeu que deixara de ser há pouco o centro do universo. E encheu-se de alegria. Abandonou a xícara que fumegava de vida e abriu a porta do novo dia. 

Alma vazia

Imagem: Hancurnya Hatiku

Sei que a dor d'alma, por vezes, rende admiráveis versos. Mas viver de escrever a melancolia e o vazio de si mesmo, entristece o leitor. Não é possível passar por esta vida e não esbarrar na beleza, não se apaixonar. Como detesto abandonar páginas não lidas, insisto. Faço isso não em respeito ao poeta e sua fama, mas às palavras juntadas, a fórceps. Procuro, em meio a tanta turbulência, um resto contido de sonho e de cor. Um lapso de que foi, por um instante,feliz. 

[Rovênia Amorim]

                                                

Percepções

A Lua - Tarsila do Amaral

Somos infinitamente limitados e não nos damos conta disso. Vivemos tanto para nós, afundados na cegueira de nosso mundo, que não percebemos a realidade dos outros. Enquanto formos esses seres individualistas não construiremos uma coletividade. Seremos a soma, mas não o resultado. 

(Rovênia Amorim)

Um pacotinho, para você,

Imagem: Pinterest

... de felicidade, de saúde e de otimismo.

Na virada do ano, a certeza de que tudo dará o mais certo possível.

Que sejamos sensíveis para perceber os segredos que os detalhes escondem. A vida é cheia dessas felicidades.

Até 2016!

Meus diminutivos

Azulejos na Pastelaria de Belém - Arquivo Pessoal

Depois de tanto tempo em Brasília, não trago o sotaque gostoso da terrinha, os "aqui", os "uai", os "trem" e os regionalismos que tanto acalentam a alma quando encontro velhos e novos mineiros.

Mas, não faz muito tempo, alguém me perguntou por que falo tantos diminutivos. Surpresa, não respondi, mas fiquei "matutando" se não eram esses meus diminutivos uma mistura de delicadeza com chatice. O que ele quis dizer de fato com aquela pergunta? Qual a verdade que escondia?

Mês de novembro, retornei a Portugal. Quando pisei lá pela última vez tinha metade da idade de hoje. O voltar foi como lembrar de uma outra pessoa que estivera naqueles mesmos lugares. Foi um saudosismo de mim mesma.

Mas o reencontro com a "terrinha natal", de onde, de certa forma, todos nós brasileiros viemos, foi um resposta àquela pergunta. Como os simpáticos portugueses usam o diminutivo ...

Se os mineiros oferecem o pão de queijo "quentim" e o "cafezim", os portugueses oferecem até uma"aguinha" . Não entendeu? Aguinha = diminutivo de água.

Os tantos diminutivos, em meio a uma simpatia em nos receber e ajudar, dão aquela sensação de aconchego que só encontramos na casa de nossos pais e avós. Falamos a mesma língua, é certo, mas um português só se queixou de que nós, brasileiros, mudamos algumas "palavrinhas". E assim fui anotando as diferenças: défice (e não déficit), brócolo (e não brócolis), paragem (e não parada), receção (e não recepção) ...

Na volta para o Brasil, enquanto dava uma última olhada pela janela sobre toda aquela história, abri a revista guardada na poltrona do avião. Uma das reportagens trazia uma visão do escritor Mia Couto sobre os portugueses.

Ele não falava da relação dos diminutivos mineiros e portugueses, mas enfatizava o quão gostoso era se perder em Portugal. Na simpatia exagerada em ajudar, eles nos reconfortam ao ponto de você não se importar nem um pouco em estar perdido.

Hoje posso responder que os meus diminutivos carregam o carinho herdado de um povo que nos admira. Como o pai pelo filho.

Após dois anos ...

..., enfim, o ciclo se fecha. Estou feliz, mais exausta. Um novo ritmo, palavras tão sérias e uma dança de números.  Foram 212 páginas, 47 tabelas, 8 gráficos, 3 quadros e uma ilustração. Além da dissertação, tive que preparar um e-book, que estará acessível em breve. Em 3 de dezembro, às 9h30, será a defesa da pesquisa e vou precisar de força e coragem para cumprir essa última etapa.

Quem estiver em Brasília e quiser assistir, anote o endereço:
Sala Papirus da Faculdade de Educação - UnB.

O trabalho tem o título: "A interseccionalidade de gênero, raça e classe no Programa Ciência sem Fronteiras: um estudo sobre estudantes brasileiros com destino aos Estados Unidos". 

Volto em dezembro para este cantinho que me reconforta e onde fiz tantos amigos.

Imensa saudade de todos! Uma música para embalar a alma e nos inspirar pela beleza que existe também fora dos livros ...

Dia triste ...

... dia mais triste!


Há pessoas que nos chegam como anjos. Sergio Napp foi um desses amigos que se apresentam de graça e nos oferecem como presente um incentivo. Deu-me a honra de ser o padrinho no meu primeiro livro infantil: O Caderno da Menininha. 

O poeta e premiado escritor gaúcho deixou-nos hoje, aos 75 anos. Está agora junto aos seus tantos personagens infantis, brincando entre as estrelas e as nuvens de algodão. 

http://zh.clicrbs.com.br/rs/noticias/noticia/2015/05/morre-o-escritor-e-letrista-sergio-napp-aos-75-anos-4770751.html

Último pingo

Imagem da internet

A chuva chega atrasada
traz vida a ela que se esconde
atrás daquela janela

Chora forte, escorre pelas ruas
as dores dos dias
Atrás dela, o vento bravo
empurra os galhos, sem dó,
até quase quebrá-los

As goiabas caem,
as verdes e as podres,
as flores e as folhas,
as belas e as mortas

Ela abre a janela,
inspira o som molhado
Refugia-se.
A chuva insiste, resiste.

Por mais um instante,
embalo-me sozinha
pelos pingos em veludo
que pisoteiam as telhas,
as pretas e as amarelas.

Um trovão longe e rouco
desfaz a cadência, a cena.
A inspiração esvai-se, líquida,
no silêncio do último pingo.


Bom fim de semana!

Nossa versão editada

Imagem: pinterest

Um dia desses assisti a um programa na tevê em que se comentava sobre os textos postados nas redes sociais. O tópico era sobre a versão editada de nós mesmos. Foi o bastante para me tirar a atenção da discussão e, por alguns instantes, fiquei refletindo sobre o assunto.

Escrevemos, desenhamos, rimamos para os outros e para nós mesmos como poesia declamada, inequívoca, após ensaios. Poucos são os corajosos que deixam expostos os defeitos e as palavras feias. Ninguém (ou quase ninguém) se vende como mal-humorado, pessimista, endividado. É a nossa versão editada da vida em "florisbela".

Como tão bem escreveu Kanavillil Rajagopalan, professor de linguística na Unicamp:

"O que narramos nunca é nossa vida tal qual realmente vivida, mas a vida como ela foi vivenciada. Isto é, toda narrativa é uma reflexão sobre nossas experiências de vida e sobre os eventos marcantes ocorridos ao longo dela, um esforço de recuperação, mais ou menos confiável e agradável, das experiências passadas a partir de cacos de lembranças vagas espalhados pela memória, tornada factível graças ao olhar retroativo do qual dispomos após passar por elas" (grifo meu). 

Incômodo

Imagem da internet

A sabedoria que os anos trazem incomoda quando se percebe o quanto os interesses pessoais e egoístas sobrepõem-se à ideologia.

O medo de se posicionar é uma paralisia que anula as chances de mudanças. O que adianta enxergar os erros e ignorá-los, se o tempo mostra que o curso da história avança na mesmice? Assim, permanecemos na inércia.

A competência nem sempre está no pódio, lugar ocupado, tantas vezes, pela bajulação. O idealismo que almeja o bem-estar coletivo, o avanço desse nosso Brasil, cessa pela cegueira política de angariar simpatias.

Enquanto a educação não for prioridade, de fato e na alma dos políticos, o país e o seu povo permanecerão escravizados. Acreditar no que se ouve e no que se lê, superficialmente na mídia, é deixar-se enganar. A verdade é árdua e precisa ser escavada nas linhas escritas por especialistas não comprometidos com o poder imediatista e sem visão progressista.

A peleja

Refiro-me a outra beleza. A beleza desse esforço em busca do arredondamento, que custa e não fica nunca perfeito.

Escrever o que se lê, resumir com maestria, ler mais, acrescentar mais, retirar trechos fartos. Alterar a ordem, do meio para o fim, do meio para o início. Num vira e remexe, num corta e cola, no deixar esfriar até o outro dia e jogar tudo fora, sem dó.

Se não houvesse o tempo imposto, que corre pingado a cada dia, não chegaria, certamente, ao fim pré-determinado para antes da badalada do outro ano. A escrita deverá ter sido entregue e lida.

No meio do percurso,  revisão engolida, leram uma centena de páginas. Escondi a vergonha nessa coragem que me move todos os dias, comprei chocolates para ser feliz e fui apresentar o que escrevi e o planejado para o tempo que me resta.

Estava preparada para as críticas da dupla, que seriam humildemente aceitas. O aprendizado me fascina, esse inacabado à procura da perfeição, mas não esperava aquela voz de elogio e que convidava a outra forma de escrita, em grupo, dividindo palavras e descobertas.

Uma honra invadiu-me ao mesmo tempo em que uma única palavra cegou-me naquele momento. Recuei à infância pobre e rica, à beleza da peleja. Peleja, essa palavra que me impede de chegar a perfeição. O elogio é uma cobrança árdua.

A partir de nós

Imagem: Pinterest

A dúvida é um obstáculo que criamos, que criam para nós, que nos atrapalha e que inquieta e entristece os demais. 

Por isso, o melhor presente que posso oferecer a vocês são esses pontinhos de brilho que, somados, rendem uma constelação de certezas, impregnada dessa magia que transforma a inércia em movimento e nos faz sorrir pura e serenamente e repartir a nossa alma a quem está por perto. 

Alguns chamam essa soma de certezas de fé. Eu prefiro chamar de amor. Um amor imenso, de paz e de alegria, que nos conduz a um Deus aconchegado dentro da gente. E ao desembrulhar esse presente, esquecido por nós em um canto de nós mesmos, não resta dúvida, apenas a certeza  infinita de que um novo mundo é possível porque fomos capazes de acreditar. Então, nesse momento, a mudança tem início.  

A partir de nós. 

Feliz Natal a todos que passarem por aqui e um Ano-Novo que multiplique o milagre das certezas!

À flor da pele

Fui à espera de nada e tive o privilégio de ouvi-los um pouco.Ganhei muito. Donos dos dias adiante, e de uma inteligência que nos respinga. Não fazem diferença a cor, a renda da família, as dificuldades e as facilidades até agora. É tudo que no começo, já posso concluir.

Dia 21 de outubro, às 14h30,  apresento as preliminares da minha pesquisa em Goiânia. O tema é a equidade no Programa Ciência sem Fronteiras. Estão todos convidados!

Proibido de ler

"Sempre imaginei que o paraíso será uma espécie de biblioteca."
Jorge Luiz Borges

Há situações que me revoltam profundamente. Não sei o nome do ascensorista, mas conversei com ele algumas vezes por conta dos livros que sempre lia no monótomo sobe e desce entre os nove andares.

- Esse não li. É bom?

- Quer emprestado? -

Ele sentia-se menos invisível por conta dos livros. De uns dias pra cá, achei-o triste, sem livros nas mãos e quis saber o motivo.

- O meu chefe me proibiu de ler no elevador...

E ele trabalha no Ministério da Educação! Contradições de uma realidade brasileira cruel. Absurdos sem explicação.

Ensinar a gostar de ler ...

... é o que a querida Rute faz. Obrigada pela carinho no post.

A todos que passarem por aqui mil desculpas pelo sumiço. O "trem" anda apressado e estou com saudades até de mim!





Bom fim de semana!