As chaves do coração

Há um século nascia Albert Camus, Nobel de literatura em 1957. Infância pobre que lhe enriqueceu a vida e a escrita. As aspas são do autor em "O Estrangeiro", primeiro romance, escrito aos 28 anos. O itálico é grifo meu, traduz o sentimento da leitura.

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"Eles têm a aparência da mesma raça e, portanto, se detestam."

Quando intimamente nos abandonamos, resta-nos a rudeza.
Por isso, o velho batia no cachorro, insultava-o.
Quando o perdeu, viu nascer aquela dor profunda e incurável.
A amargura matara o amor, a chance de uma solidão pacífica.
Então chorou pela alma dura que teria ainda que suportar.
A solidão assombrava, impiedosa, doía e roía-lhe a paz.


"Ele andava com muita dignidade, sem um gesto inútil!"

O outro velho arrastava-se, mancava atrás do cortejo.
A idade não deixava-o estar mais próximo, atrasava-o.
Mas soube aguardar a sabedoria. Deixou-se amar, entregou-se.
A ela deu o privilégio de amar todo o resto que lhe sobrara.
Não chorou. Não precisava. A alma tinha ido com ela, em comunhão.
Ele habitava a plenitude, a paz imensa trazida pela solidão.